EclipsE Stop

A rebufo de las cosas pendientes el viento del recuerdo llega inerte, casi frío, al roce con los pliegues de los ojos cerrados con la fuerza de antaño, de los años pasados por páginas al olvido, de las maneras perdidas por refinadas, de las miradas encontradas entre la multitud… Afina el paso y aprieta los dientes, el sol viene picado, piensa, y piensa que a veces dejaría de pensar en todas las cosas que le rodean por un instante para dedicarse, si es que puede, a definir de nuevo el rastro del camino que pierde por momentos.

Sus instantes de gloria duermen atesorados en el hueco que queda entre el alma y el corazón, ese que solo se abre durante unos instantes en el duermevela, justo antes de ver pasar por su ventana los sueños que la llevan por instinto a los mejores años de su vida. Su borrosa silueta se dibuja tras el empañado cristal de la ventana, quieta, tranquila, observando como el llanto de las nubes les convierte en hormigas desorientadas luchando por encontrar cobijo un poco más abajo. Sus ojos cansados otean las llanuras que se hunden en las faldas de lejanas montañas, aquellas a las que nunca ha ido y sin embargo, conoce como los pasillos del gran edificio donde está obligada a morar. Encarcelada en un mundo aséptico la rutina es bienvenida por afano y derribo, a fuerza del tiempo mudo que deja caer uno tras otro los granos del gran reloj de arena que alguien voltea siempre en el mismo sentido. Princesa inerte de un reino caído, danza su figura entre pasillos de hormigón cual fantasma que busca el rastro de una luz, de un instante de fulgor, que le negaron hace tiempo.

De no ser porque hay alguien que parece que le habla en alguna parte de la habitación, hay momentos en que crees estar viendo, al borde, la silueta de una sombra dibujada a mano alzada, condenada a permanecer observando lo que pasa más allá de un cristal que hace las veces de muro infranqueable, muro de lamentos y escaparate de sueños.

Más abajo él se ha resguardado de la lluvia, mientras mira alrededor esperando un claro que le permita echar a correr y acercarse un poco más a su destino, enciende un cigarro, el tercero de hoy, la tercera vez que piensa en dejarlo. Como fantasma sin morada pertenece al asfalto que le vio nacer, el mismo por el que rema día tras día arriba y abajo como alma que lleva el diablo. Aspira el humo de la primera calada, descuelga su mirada al suelo, repasa de nuevo el plan del día y vuelve a sentirse seguro con la aceleración de las cosas que solo rozan el aire con las turbulencias que dejan al pasar.

Un segundo, apenas si da tiempo a parpadear, y ya ha vuelto a repasar en plan diario, tatuado a mano en un girón de papel que saca cada media hora para revisar y volver a organizar su mente con todas las cosas por hacer. Su vida depende tanto de ese trozo manuscrito como del aire que contamina con el humo. Otra vez piensa en dejarlo.

El paso fugaz de un coche a su lado deja el rastro salpicado de barro al pisar, con prisas, un charco formado por la lluvia. Hoy el día se presenta nefasto, ha de volver a casa a cambiarse, no puede trabajar así, depende de su trabajo y su trabajo depende de la imagen. Por ende, depende tanto de su imagen que no puede permitir que el primero hable por él sin un dibujo impoluto con el que hacer antesala. Suspira de resignación, da una calada, piensa en cuando lo dejará y vuelve a sacar la nota. Cancela varias entradas, mañana tendrá el doble de trabajo. Hay que hacer hueco para volver a casa y salir como el rayo si quiere llegar a todas las citas que deja planeadas. De vuelta tendrá que hacer unas llamadas, posponer visitas, establecer las del día siguiente y volver a salir a la calle como el rayo.

Ella baja la cabeza para volver a mirar cómo la gente envida su libertad en los caminos que recorren a diario, encerrados en la rutina que postula un recorrido sin más altos que bajos, sin más impresiones que las solicitadas por correo certificado, con quince días de antelación. Él da otra calada, otra vez piensa en dejarlo, levantando la cabeza para soltar la bocanada blanca, sin enchufar nicotina en la cara de alguien que no haya encontrado su pie derecho al levantarse. Bastante retorcida está la cosa como para encima molestar piensa. En ese momento se fija en su figura, ella lo observa, se miran, y durante unos segundos sus miradas se cruzan como faros en la noche…

En la pequeña distancia que separa una acera de otra puedes ver las briznas de eternidad que se platean al girar de costado al sol. Momentos instantáneos que comparten dos almas tan diferentes como distantes, hasta ahora. Arriba sus ojos denotan la paciencia de quien afana trabajo en su alma, limpiando los rincones de las cosas que quedaron impregnadas con recuerdos ajenos, algunos malos, algunos buenos. Abajo sus ojos encuentran el remanso que siempre anduvo buscando para sí, aun sin saberlo, mientras el duro remo autoimpuesto infundía más y más velocidad a su rutina.

Dos miradas cruzadas, jugando en un ínfimo intervalo a curiosear, la una con la otra, en el intento de ver de soslayo las épocas que pasaron por sus manos. Por arriba, una mirada tímida, que casi puedes romper si miras fijamente con fuerza, abajo, la otra intentando disfrazar a fuerza de costumbre, el grito ufano del corazón al pedir un descanso. Chocadas con la fuerza del alma por entrever, imaginar y soñar instantes paralelos de la vida que siempre deseó. Intentando amparar en un segundo los trazos de otras experiencias, completando los huecos con momentos propios para, al final, dibujar la vida que cada uno quisiera vivir y no tiene.

El mundo hace lo suyo, y arroja un golpe de realidad al pasar otro coche a sus pies, dejando otra vez el recuerdo de su vida en forma de nuevas gotas de barro en la camisa. Aunque a veces falla, y por ser consciente de la parca resistencia humana se queda corto. No ha conseguido que baje la cabeza y en el gesto, sin tener apenas consciencia, ha echado un leño al fuego. Ella sonríe, sintiendo el ridículo que resultaría la misma situación en su piel, deseando sin embargo vivir esos momentos. El sonríe, muy pocas veces se ha quedado colgado esperando una respuesta de ojos de alguien desconocido, intentando sentir la paz de sus ojos. Dos sonrisas que duran el momento que conllevan en su suspiro, dejando el sentido quedo, albergado para alegrar el resto de día.

Ella mira al cielo, él mira su cigarro, se ha apagado, saca la nota y vuelve a organizar el día. Desplaza unas líneas arriba, otras más abajo y queda el hueco perfecto para escribir una nueva entrada “pasar por aquí mañana”…

“…por la magia de un instante…”

€clips€
S.F.

Esta noche la luna enciende las velas con la melodía que cantan lo árboles entre la bruma, a la llegada del alba, unidas por la batalla a los ancestros que veneraron y por los que nunca bailaron de balde. La noche entra por el gran ventanal a pasos lentos, como la niebla que en su constancia no tiene prisa por anegar el llano, su corazón aletea levemente en los instantes que preceden la tempestad, su mirada se pierde en el infinito, donde cuelga a secar los pocos recuerdos que desea llevarse esta noche, y yo, por si mi cincuenta lo pregunta… yo estoy épico, como siempre.

A pocos kilómetros  las estrellas afanan el encuentro del paso de las nubes, que vienen tensas por saber que la noche las eclipsa, siempre las eclipsa, más aún cuando vienen oscuras, tan cargadas de prisa que no pudieron esperar la llegada del sol. Descansando en el punto exacto para ver, más abajo, lo que ocurre bajo un arrecife de cartones amontonados al pie de un bidón de hojalata que, sin embargo, esta noche tiene la importante tarea de calentar. Sabe por las cosas que ha visto que la parca está buscando las tijeras con las que cortar su hilo, y no puede más que sonreír pensando en que si ha de recordar toda su vida en un segundo, será sin duda el segundo más largo de la historia, su historia.

Por su parte, en la mansión, a través de los grandes cristales puede ver como el viento juega entre los jardines que él mismo diseñó a gusto como regalo de boda para su segunda esposa, el laberinto de cipreses que envuelve un pequeño jacuzzi escondido que no puede ver desde la cama, la gran explanada de césped que hizo traer de California y más allá, en el lugar más alejado de la casa, una piscina de agua salada, capricho de una nadadora olímpica que pasó por su vida. Su camino le enseño que al ganar unas cosas, inevitablemente ha de perder otras. Contó con eso en cada decisión que tomó y asumió, por ende, las sombras que algunas noches le impedían conciliar el sueño.

Bajo el puente Eli, como se hace llamar, mira a su derecha y sabe con certeza que esta noche la gente que le rodea no lo hace por el calor de la flama que calienta. Conoce a unos pocos, a otros los había visto en algún lugar, en algún momento, del resto no se acuerda. Todos reunidos para cumplir uno de los mandamientos que Moisés  olvido recoger, grabado a fuego en las gentes que viven a este nivel, es algo que no se dice, solo se hace… “ninguno de nosotros muere solo”. Lo sabe, y al igual que muchos de los que hoy le rodean, el ha formado parte en otras ocasiones de los testigos que con ojos vidriosos despiden a alguien de quien solo preguntaron si la noche anterior vino fresca.

Esteban, siente la soledad como propia, siempre creyó un error una cama tan grande. Se hacía una idea, cuando su decorador le aconsejó, de cómo serían los últimos días que pasaría, postrado en ella, con su efímero acompañante transformado en el telefonillo de servicio. Esta noche no quiere molestar. En el fondo le gusta la sensación de que nadie sufrirá mañana, ni se preguntará a qué lugar irá a parar su alma. Todo está preparado, todo bien atado; para eso paga; para evitar preocupaciones menores y poder dedicarse de pleno a las cosas que decidió importantes en su vida, y  nada entendió más importante que rodearse de todo aquello que deseó.

Eli cierra los puños, sabe que mañana será un recuerdo efímero en la mente de aquellos que por azares del destino se cruzaron en su camino de baldosas amarillas, “camino de oz” le gustaba decir cuando alguien le preguntaba que hacía donde iba. “a buscar mis zapatos para volver a casa”, aunque bien sabía que su casa era tan grande como podía imaginar, como podía pasear. Sus suelas arrastraban el polvo de las experiencias que vivió, de los instantes que la vida brinda de gratis, porque sí, si sabes donde esperar, ellos vienen solos, y si sabes cómo disfrutarlos, sin prisa, estos se pegan al alma para poder desgajarlos una y otra vez sin miedo a perderlos.

Por su parte, Esteban repasa el testamento mentalmente, sabe que mañana muchos lo odiarán y se imagina los ojos bien abiertos de las caras sorprendidas de aquellos que le pusieron trabas en el camino, sabe cuánto les debe. Estos lo ayudaron a lidiar con la tempestad, y hacerla suya para saber, de lejos, cuando se retuerce el mar y quiebra en tu dirección. “Ojalá supiera el precio de poder observar un día entero después de muerto”, piensa.  Todo tiene un precio, y el gran problema de este mundo radica en la manera de conocerlo. Hay cosas por las que intentas ofrecer un precio bajo, y en su orgullo se encarecen, otras por humildes, se devalúan si las miras fijamente durante unos instantes. “el modo”, repite,”la manera de saber su precio sin afectarlas es la clave” piensa.

Cerca del puente uno de ellos se ha acercado al regazo de un viejo moribundo, atacado sin mesura por el precio de ver las estrellas en mitad del duermevela que precede sus sueños. “Pronto nos veremos compañero. Si dónde vas no esta tan bien, avísame… que entre ministros no nos pisamos comisiones”. Eli sonríe, cuca un ojo y vuelve a mirar alrededor para ver sus caras, caras arrugadas que exprimieron la vida en algún punto, algunos aún lo hacen, algunos mantienen el brillo que solo cristaliza los ojos de aquellos que ven los sueños, más aún, conocen el camino. Solo ellos saben porque pagan el precio de soñar un alma llena de experiencias.

Por poniente, Esteban enumera una tras otra las cosas que quedaron pendientes por hacer. Hay alguien encargado y con instrucciones precisas para ir terminando una detrás de otra todas ellas. Y aunque sabe que no está lo suficientemente preparado, es ambicioso, como él cuando empezaba, y el dinero que ha ido dejando escondido por el camino hará que el pequeño pez que se mantenía en su regazo, se convierta en poco tiempo en el tiburón financiero que intenta surgir en su interior. Tomará las riendas y espera que haga de su nombre una digna herencia que recordar. Solo eso importa, cierra los ojos, solo lo que se siente al pronunciar tu nombre cuando no estas.

“Nos vemos mañana amigos” dice Eli, acompañando el gesto con un ademan militar de llevarse la mano a la frente, solo con un dedo, y se extraña al recordar su infancia, cuando la vida ya era dura de por sí, y el colegio era la excusa más fácil para estar todo el día dando vueltas por el campo, cerca de un arroyo que, mal rayo les parta, ya se encargaron de cambiarlo por una urbanización para extranjeros sobrados. Como lo pasaba con su compañero, aquel que casi todo el mundo tiene, y siempre aparece en sus recuerdos. Un niño delgado, con cara de estar siempre más cerca de cualquier infección o enfermedad que del aspecto juvenil y desenfadado que ha de dar un niño bien cuidado.

Por su parte, Esteban sonríe mirando al techo, apenas unos instantes después de descubrirse examinando con detalle la reunión que tiene concertada para la semana que viene. “Que esperen sentados, me he ganado mi respiro”, y con el ritual que siempre usó empieza a acompasar la respiración con los latidos que desde hace poco siente más débiles. El recuerdo de su juventud lo transporta a un mundo donde lentamente las responsabilidades van desvaneciéndose en una nube blanca donde la inocencia, su inocencia, por cortesía, hace las veces de telón para ocultar la una realidad que escupe verdades como puños a la cara. Solo volver a correr en su imaginación, por el prado donde lo hacía de pequeño le devuelve la calma, junto a aquella criatura desgarbada de la que aún recuerda su sonrisa sincera como si lo hubiera visto ayer mismo, más necesaria en algunas ocasiones que el saludo tempranero del sol.

El suspiro de la noche se hace trueno, y en apenas un parpadeo del alma la parca ha surgido fiera de su escondite, viene a cobrar, como siempre; y como cuervo que sobrevuela el lago, esta noche ha pasado por aquí, dejando las almas de aquellos infelices que la vieron, en el camino de ida hacia el lugar en el que los más valientes se ven postrados, suplicando una oportunidad. Sendero oscuro donde se departen las almas según el intento de vida que dibujaron, según su respuesta a la oportunidad instantánea que, por lo general, dieron en vida. No hay cambios, no hay respuestas, no hay más responsabilidades que las que aquellos que recorren este paso, por orgullo o culpa, transportan, aquellas por las que serán juzgados esta noche sobre las baldosas que ahora pisan.

Por la izquierda llega Eli, tranquilo y con los ojos bien abiertos. Esteban se incorpora por la derecha, con la mirada expectante, pensando en los gritos de su decorador cuando pase por ese lugar.

-No olvidaría esa sonrisa en cien vidas que viviera- dice Esteban, -y ciertamente han pasado siglos desde la última vez que te vi… ¡amigo!-.

- Desde el colegio, hermano- responde Eli, -Volver a vernos después de tanto tiempo y en estos lares, con la de gente que pasó por mi vida, y creo que mi último recuerdo consciente fue para ti-

-¿Cómo te trató la vida?- preguntan ambos al unísono, rompiendo a carcajadas mientras se abrazan exhibiendo la sonrisa sincera que solo la felicidad sabe dibujar; sí, incluso en estos lugares.

Ambos saben la respuesta, y que mejor lugar para la sinceridad que cuando el sentimiento de ser juzgado por tus actos se delata tan cercano. Dos respuestas unidas en una sola frase, dos vidas, dos universos tan lejanos y distantes, y sin embargo unidos por el frágil recuerdo de la niñez. Eli y Esteban se separan un poco para responder, mirando a los ojos, como siempre pensaron que debía ser una respuesta sincera, saben que van a responder a la vez, pero por una extraña sensación, tal vez provocada por el lugar, la incertidumbre, o el hablar por primera vez sin el extraño lastre del cuerpo para el alma, conocen la respuesta del otro.

-“He tenido suerte, he vivido la vida que quise”- sonríen…

Y entre risas e historias siguen el rio de almas que andan hacia un lugar incierto. Esta noche la muerte ha necesitado muchas para calmar su sed, y sin embargo se siente hastía por ver que dos de ellas empiezan a desdibujarse en el horizonte con la convicción de que, hasta el último aliento, vivieron la vida a su manera, lucharon por sus sueños y murieron con la conciencia de saber que estos, aunque diferentes para cada uno, devuelven la misma gratitud incluso solo por el precio de andar su sendero. Sí, hoy la muerte no se encuentra plena en su victoria, mira a su derecha y ve acercarse una dama vestida de blanco, con mirada traviesa y media sonrisa dibujada, mirándola fijamente con las cejas arqueadas. Sabe que lo ha visto, sabe que viene contenta, como siempre, sabe que viene a burlarse, sabe que es la vida… que al llegar a su lado se ha acercado a su oído para decir…

 “incluso en tus tierras puedo ganar. Vieja…”

€clips€
S.F.